Prince Charmant

Nel languido svenire dei teneri

Pomeriggi che muoiono voluttuosamente

L’ho cercato in mezza a tutta la gente.

L’ho cercato nelle ore silenziose

Delle notti della mia anima tenebrose!

Bocca che sanguina baci, fiore che sente…

Occhi assorti in un sogno, umilmente…

Mani piene di violette e rose…

E mai l’ho incontrato!… Prince Charmant

Come cavaliere audace di racconti vecchi

Forse nelle nuvole della mattina verrà.

Ah! Tutta la nostra vita va come una chimera

Tessendo in fragili dita fragili merletti

- Non si incontra mai Colui che si spera!…

Florbela Espanca

Mura

Senza riguardo, senza pudore né pietà,

m’han fabbricato intorno erte, solide mura.

E ora mi dispero, inerte, qua.

Altro non penso: tutto mi rode questa dura sorte.

Avevo da fare tante cose là fuori.

Ma quando fabbricavano fui così assente!

Non ho sentito mai né voci né rumori.

M’hanno escluso dal mondo inavvertitamente.

Constantinos Kavafis

Si suol dire che la monotonia fa parere i giorni più lunghi. Così è quanto alle parti del tempo considerate separatamente. Ma quanto al complesso è tutto l'opposto, perchè un giorno pieno di varietà, terminato che sia ti parrà lunghissimo, anzi spesso ti avverrà di credere a prima giunta che una cosa fatta, accaduta, veduta, ecc. oggi, appartenga al giorno di ieri o ieri l'altro, perchè la moltiplicità delle cose allunga nella tua memora lo spazio, e il maggior numero degli accidenti, accresce l'apparenza del tempo. All'opposto in una vita tutta uniforme, spesso ti avverrà (e m'è avvenuto) di credere che l'accaduto ieri o ier l'altro appartenga al giorno d'oggi, o quello di più giorni fa, al giorno di ieri. E ciò per la ragione contraria, e perchè l'uniformità impiccolisce l'immagine delle distanze. Così la monotonia prolunga la vita in quanto la lunghezza è penosa, e l'abbrevia in quanto la lunghezza è piacevole e desiderata; e la tua vita passata nell'uniformità ti par brevissima e momentanea, quando ne sei giunto al fine.

Giacomo Leopardi, Zibaldone di Pensieri

Piango

Piango

come dovrebbero gli altri su me piangere,

e nessuno invece nessuno

la mia agonia intende.

Piango

per la cecità degli altri,

di tutti che non sanno vedermi,

che sulla lor strada m'incontrano

e nel fondo dei miei occhi

vedere non sanno

quest'infinita supplica d'amore,

ch'io in carità essere sentita vorrei,

e cara a tutti sentirmi

qual mi son creata

con lungo martirio e sì pura fede...

Piango

come dovrebbero gli altri su me piangere,

Oh, non piangere, no

ma all'agonia strapparmi,

dalla morte che pietosa sola mi vuole.

Sibilla Aleramo

Nome non ha

Nome non ha,

amore non voglio chiamarlo

questo che provo per te,

non voglio tu irrida al cuor mio

com’altri a' miei canti,

ma, guarda,

se amore non è

pur vero è

che di tutto quanto al mondo vive

nulla m’importa come di te,

de’ tuoi occhi de’ tuoi occhi

donde sì rado mi sorridi,

della tua sorte che non m’affidi,

del bene che mi vuoi e non dici,

oh poco e povero, sia,

ma nulla al mondo più caro m’è,

e anch’esso,

e anch’esso quel tuo bene

nome non ha.

Sibilla Aleramo

Sfoglio le rose

Sfoglio le rose

che m'hanno veduta piangere e sorriderti

e poi ardere bianca,

e metto fra i petali le mie dita

come fra le tue mani,

petali dolci e freschi

che or lancerò nell'aria

cantando sommessa, o amato,

perché tu non ti volga...

Sibilla Aleramo

In un momento

In un momento

Sono sfiorite le rose

I petali caduti

Perché io non potevo dimenticare le rose

Le cercavamo insieme

Abbiamo trovato delle rose

Erano le sue rose erano le mie rose

Questo viaggio chiamavamo amore

Col nostro sangue e colle nostre lagrime facevamo le rose

Che brillavano un momento al sole del mattino

Le abbiamo sfiorite sotto il sole tra i rovi

Le rose che non erano le nostre rose

Le mie rose le sue rose

Dino Campana

Non dovresti conoscere la disperazione

Non dovresti conoscere la disperazione

se le stelle scintillano ogni notte;

se la rugiada scende silenziosa a sera

e il sole indora il mattino.

Non dovresti conoscere la disperazione,

seppure le lacrime scorrano a fiumi:

non sono gli anni più amati

per sempre presso il tuo cuore?

Piangono, tu piangi, così deve essere;

il vento sospira dei tuoi sospiri,

e dall'inverno cadono lacrime di neve

là dove giacciono le foglie d'autunno;

pure, presto rinascono, e il tuo destino

dal loro non può separarsi:

continua il tuo viaggio, se non con gioia,

pure, mai con disperazione.

Emily Bronte

Sonetto XVII

Non t'amo come se fossi rosa di sale, topazio

o freccia di garofani che propagano il fuoco:

t'amo come si amano certe cose oscure,

segretamente, tra l'ombra e l'anima.

T'amo come la pianta che non fiorisce e reca

dentro di sé, nascosta, la luce di quei fiori;

grazie al tuo amore vive oscuro nel mio corpo

il concentrato aroma che ascese dalla terra.

T'amo senza sapere come, né quando, né da dove,

t'amo direttamente senza problemi né orgoglio:

così ti amo perché non so amare altrimenti

che così, in questo modo in cui non sono e non sei,

così vicino che la tua mano sul mio petto è mia,

così vicino che si chiudono i tuoi occhi col mio sonno.

Pablo Neruda 

Lettera di Dino Campana a Sibilla Aleramo              

4 gennaio 1917

Rina mia,

come descriverti lo sguardo idiota di questa gente dopo esser stati baciati dal tuo! Rina io potrei rinunciare a te, ma per sempre. Cosi bella come un réve potrei dimenticarti solo per andare molto lontano e non tornare più. Davanti alle cose troppo grandi sento l’inutilità della vita. Il mare ieri era discretamente bello. Sono andato di notte al mare. Avevo visto i monti pisani velati da cui sorge la luna di D’annunzio senza foco di cui leggemmo e due aeroplani che volavano sul treno. Mia vergine perché leggemmo d’Annunzio prima di partire? Nessuno come lui sa invecchiare una donna o un paesaggio. Mio amore come vuoi che ti ami? Pallida, con una vita senza foco3 come col suo diritto il macchinista stinge il paesaggio e viola il ciclo che non conquista? Sciocchezze? Ma sai quanto ne ho sofferto!

Ecco quello che ci divide. Non ho visto e non vedrò nessuno. Non troppe cose dimmi. Pensa che per vivere l’assurdità del nostro amore hai bisogno di tutta la tua grazia. Quando sempre mai forse parole giravano nel soffitto del mio cervello. La città è una serie di cassoni balordi. Appiccicato alla spallina del passeggio guardo il mare senza parole come io sono senza pensiero.

Mio amore mio amore La Gorgona è un dosso lontano sul mare abbandonata laggiù nei tramonti. Tu ora mi conosci e potremmo abitare lontani se non mi abbandoni col pensiero. Una volta in Sardegna entrai in una casa con fuori una vecchia lanterna di ferro che illuminava la parete di granito. Fuori la via metteva sulla costa pietrosa che scendeva dall’altipiano al mare. Questo ricordo che non ricorda nulla è cosi forte in me! La costa bianca di macigni aveva bevuto il tramonto cupo e rosso che chiudeva l’isola e ora colla lanterna rugginosa solo le stelle sull’altipiano brillavano a me a Garcla. Io baciai la parete di granito senza pensare e non so ancora perché. Ricordo che in quella casa stava la sarda moglie dell’alcoolizzato amico dell’amico del nostro amico. Bevemmo il moscato bianco salmastro di Sardegna ed è idiota come mi ricordo di tutto questo. La mia padrona e dell’Isola del Giglio dove io farei certamente bene ad andare ad abitare per un anno almeno. Tu non ne vedi la possibilità?

Dovremmo ancora vedere le Alpi. Nietsche scendeva di là al mare colla sua sfida. Aimè Rina perché non mi lasci morire? La Fedelweis non è d’Annunziano e la Dora scende in tumulto e il più leggero dei baci crea ancora forse come quando dicevo

Come delle torri d’acciaio

Nel cuore bruno della sera

Il mio spirito ricrea

Per un bacio taciturno.

Ah miseria di questi ritorni. Puoi amarmi? ancora? ancora? ancora? Non ti scriverò. Le mie lettere sono fatte per essere bruciate.

Dino Campana

In silenzio

Vorrei sedermi vicino a te in silenzio,

ma non ne ho il coraggio: temo che

il mio cuore mi salga alle labbra.

Ecco perché parlo stupidamente e nascondo

il mio cuore dietro le parole.

Tratto crudelmente il mio dolore per paura

che tu faccia lo stesso.

Il mio cuscino mi guarda di notte

con durezza come una pietra tombale;

non avevo mai immaginato che tanto amaro fosse

essere solo

e non essere adagiato nei tuoi capelli.

Federico García Lorca

Come son pesanti i giorni

Come son pesanti i giorni,

A nessun fuoco posso riscaldarmi,

non mi ride ormai nessun sole,

tutto è vuoto,

tutto è freddo e senza pietà,

ed anche le care limpide stelle

mi guardano senza conforto,

da quando ho appreso nel mio cuore,

che anche l’amore può morire.

Federico García Lorca

Istanti

Se potessi vivere di nuovo la mia vita.

Nella prossima cercherei di commettere più errori.

Non cercherei di essere

così perfetto, mi rilasserei di più.

Sarei più sciocco di quanto non lo sia già stato,

di fatto prenderei ben poche cose sul serio.

Sarei meno igienico.

Correrei più rischi,

farei più viaggi,

contemplerei più tramonti,

salirei più montagne,

nuoterei in più fiumi.

Andrei in più luoghi dove mai sono stato,

mangerei più gelati e meno fave,

avrei più problemi reali e meno immaginari.

Io fui uno di quelli che vissero ogni minuto

della loro vita sensati e con profitto;

certo mi sono preso qualche momento di allegria.

ma se potessi tornare indietro, cercherei

di avere soltanto momenti buoni.

Che, se non lo sapete, di questo

è fatta la vita,

di momenti: non perdere l'adesso.

Io ero uno di quelli che mai

andavano da nessuna parte senza un termometro,

una borsa dell'acqua calda, un ombrello e un paracadute;

se potessi tornare a vivere, vivrei più leggero.

Se potessi tornare a vivere

comincerei ad andare scalzo all'inizio

della primavera

e resterei scalzo sino alla fine dell'autunno.

Farei più giri in calesse,

guarderei più albe

e giocherei con più bambini,

se mi trovassi di nuovo la vita davanti.

Ma vedete, ho 85 anni e so che sto morendo.

Jorge Luis Borges

Si t' 'o sapess dicere

Ah… si putesse dicere

Chell' c'o core dice

Quant' sarria felice

Si t' o sapesse di'

E si putesse sentere

Chell' che 'o core sente

Dicisse eternamente

Voglio resta' cu te'

Ma 'o core sape scrivere?

'O core e' analfabeta

E' comm' a nu' pueta

Ca nun sape canta'

Se 'mbrogia sposta e vvirgole

Nu punto ammirativo

Mette nu' cungiuntivo

Addo nun 'nce adda sta'

E tu che o staje a sentere

Te 'mbruoglie appriesso a isso...

E addio felicità!!

Eduardo de Filippo

Dite a Lesbia

.........................

alla mia donna  un amaro messaggio:

viva dunque e stia bene, insieme a tutti gli amanti,

che sono trecento e tanti se ne fa tutti insieme,

nessuno amando davvero, ma a tutti comunque

spezzando

dei fianchi la forza virile.

Non si aspetti, come prima, che a un suo solo cenno

io ritorni a darle il mio amore. E' finito,

sua sola la colpa, come un fiore al bordo del prato

quando passa l'aratro e lo tronca.

Gaio Valerio Catullo

Benedetto sia ’l giorno, e ’l mese, e l’anno

Benedetto sia ’l giorno, e ’l mese, e l’anno,

e la stagione, e ’l tempo, e l’ora, e ’l punto,

e ’l bel paese, e ’l loco ov’io fui giunto

da’ duo begli occhi che legato m’hanno;

e benedetto il primo dolce affanno

ch’i’ebbi ad esser con Amor congiunto,

e l’arco, e le saette ond’i' fui punto,

e le piaghe che ’nfin al cor mi vanno.

Benedette le voci tante ch’io

chiamando il nome de mia donna ho sparte,

e i sospiri, e le lagrime, e ’l desio;

e benedette sian tutte le carte

ov’io fama l’acquisto, e ’l pensier mio,

ch’è sol di lei, sì ch’altra non v’ha parte.

Francesco Petrarca

L'Infinito

Sempre caro mi fu quest'ermo colle,

e questa siepe, che da tanta parte

dell'ultimo orizzonte il guardo esclude.

Ma sedendo e mirando, interminati

spazi di là da quella, e sovrumani

silenzi, e profondissima quïete

io nel pensier mi fingo, ove per poco

il cor non si spaura. E come il vento

odo stormir tra queste piante, io quello

infinito silenzio a questa voce

vo comparando: e mi sovvien l'eterno,

e le morte stagioni, e la presente

e viva, e il suon di lei. Così tra questa

immensità s'annega il pensier mio:

e il naufragar m'è dolce in questo mare

Giacomo Leopardi

Fuori del limbo  

Quella, che tu credevi un piccolo punto della terra,

fu tutto.

E non sarà mai rubato quest'unico tesoro

ai tuoi gelosi occhi dormienti.

Il tuo primo amore non sarà mai violato.

Virginea s'è rinchiusa nella notte

come una zingarella nel suo scialle nero.

Stella sospesa nel cielo boreale

eterna: non la tocca nessuna insidia.

Giovinetti amici, più belli d'Alessandro e d'Eurialo,

per sempre belli, difendono il sonno del mio ragazzo.

L'insegna paurosa non varcherà mai la soglia

di quella isoletta celeste.

E tu non saprai la legge

ch'io, come tanti, imparo,

- e a me ha spezzato il cuore:

fuori del limbo non v'è eliso.

Elsa Morante   -(da) L'isola di Arturo 

PENSO A TE

Penso a te nel silenzio della notte,
quando tutto è nulla, e i rumori presenti nel silenzio sono il silenzio stesso,
allora, solitario di me, passeggero fermo di un viaggio senza Dio, inutilmente penso a te.
tutto il passato, in cui fosti un momento eterno, è come questo silenzio di tutto.
tutto il perduto, in cui fosti quel che più persi, è come questi rumori,
tutto l'inutile, in cui fosti quel che non doveva essere,
è come il nulla che sarà in questo silenzio notturno.
ho visto morire, o sentito che morirono, quanti amai o conobbi,
ho visto non saper più nulla di quelli che un po' andarono con me,
e poco importa se fu un'ora o qualche parola;
o un passeggio emotivo e muto, e il mondo oggi per me è un cimitero di notte,
bianco e nero di tombe e alberi e di estraneo chiardiluna
ed è in questa quiete assurda di me e di tutto che penso a te.

Fernando Pessoa

Io te vurria...

”Io te vurrìa vasà"

sospira la canzone,

ma prima e più di questo io ti vorrei bastare,

io te vurrìa abbasta’,

come la gola al canto,

come il coltello al pane,

come la fede al santo

io ti vorrei bastare.

E nessun altro abbraccio,

potessi tu cercare,

in nessun altro odore... odore addormentare,

io ti vorrei bastare, io te vurrìa abbasta’.

”Io te vurrìa vasà”

insiste la canzone,

ma un pò meno di questo,

io ti vorrei mancare,

io te vurrìa manca’,

più del fiato in salita,

più di neve a Natale,

di benda su ferita,

più di farina e sale.

E nessun altro abbraccio,

potessi tu cercare,

in nessun altro odore... odore addormentare,

io ti vorrei mancare, io te vurrìa manca'.

Erri De Luca

Casa sul mare

ll viaggio finisce qui:

nelle cure meschine che dividono l'anima

che non sa più dare un grido.

Ora I minuti sono eguali e fissi

come I giri di ruota della pompa.

Un giro: un salir d'acqua che rimbomba.

Un altro, altr'acqua, a tratti un cigolio.

Il viaggio finisce a questa spiaggia

che tentano gli assidui e lenti flussi.

Nulla disvela se non pigri fumi

la marina che tramano di conche i soffi leni:

ed è raro che appaia nella bonaccia muta

tra l'isole dell'aria migrabonde

la Corsica dorsuta o la Capraia.

Tu chiedi se così tutto vanisce

in questa poca nebbia di memorie;

se nell'ora che torpe o nel sospiro del frangente

si compie ogni destino.

Vorrei dirti che no, che ti s'appressa l'ora

che passerai di là dal tempo;

forse solo chi vuole s'infinita,

e questo tu potrai, chissà, non io.

Penso che per i più non sia salvezza,

ma taluno sovverta ogni disegno,

passi il varco, qual volle si ritrovi.

Vorrei prima di cedere segnarti

codesta via di fuga labile

come nei sommossi campi del mare spuma o ruga.

Ti dono anche l'avara mia speranza.

A' nuovi giorni, stanco, non so crescerla:

l'offro in pegno al tuo fato, che ti scampi.

Il cammino finisce a queste prode

che rode la marea col moto alterno. I

l tuo cuore vicino che non m'ode

salpa già forse per l'eterno.

Eugenio Montale

Vado dentro di me cercando l'ombra
Ma io, sempre estraneo, sempre penetrando 
il più intimo essere della mia vita, 
vado dentro di me cercando l'ombra.


Fernando Pessoa

Quasi anonima sorridi

Quasi anonima sorridi

e il sole indora i tuoi capelli.

Perché per essere felici

è necessario non saperlo?

Fernando Pessoa

Sensazioni 

Nelle azzurre sere d'estate, andrò per i sentieri,

punzecchiato dal grano, a pestar l'erba tenera:

trasognato sentirò la frescura sotto i piedi

e lascerò che il vento mi bagni il capo nudo.

Io non parlerò, non penserò più a nulla:

ma l'amore infinito mi salirà nell'anima,

e me ne andrò lontano, molto lontano come uno zingaro,

nella Natura, lieto come con una donna.

Arthur Rimbaud

Lettera d'amore

Tremo aspettando che tu mi scriva. M’hai amato, quei giorni. T’ho avuto tutto nel primo sguardo, cosi interamente. Perché tremo? E l’ultima sera m’hai detto: “Tanto dubitavi di te?…”.Oh, ma è la verità. Dino. Io, che non vorrei, che mai avrei voluto cambiarmi con un’altra creatura, io che so il mio valore, so anche tutta la mia miseria, so che se tu domani mi scrivessi che è stato un sogno, che ti sei svegliato, che non mi ami, troverei nel mio orrore da chinare il capo… Perché amarmi, tu? Anche oggi, che povere frasi sciocche devo averti scritto. Come quando t’ero accanto, che non sapevo che piangere o baciarti. E ho fatto piangere tanti dacché vivo. Che importa se per ogni lagrima che ho fatto scendere ne ho versate io stessa cento. C’è tanta ombra intorno a me. Puoi averlo sentito, puoi, dopo che son partita, averlo sentito, tu che sei fatto per il sole… Dino, Dino!M’hai detto: “tu non dici: sempre, mai, come le altre”. Ma stasera mi sembra che mai io mi sia sentita davanti all’amore una cosi piccola cosa oscura. Dopo tutto quanto ho vissuto e voluto, dopo aver benedetto ogni sforzo e ogni martirio credendo ogni volta di crescere e d’adunar luce in me, come mi trovo davanti a te! E se tu sapessi il disprezzo che ho per queste stesse parole con le quali cerco come d’inginocchiarmi. Tacere, non dovrei che tacere, aspettando. Bisogno di distruzione, dicevi… Come m’hai parlato del “nostro” lavoro, quell’ultimo mattino! Della cosa bella creata sotto il cielo dal fatto solo del nostro amore. – Senti i miei silenzi? – T’ho veduto staccato da tutti, libero come nessuno, e più umano ancora di me, oh Dino, ch’ero cosi sola a portar tutta la mia umanità. Ma più forte di me, anche. Più alto. So quel che dico. Che ti potrò dare? T’adoro. E sento tutta la mia impotenza.
Baciarti

Sibilla Aleramo a Dino Campana; 7 agosto 1916

Cos’è rimasto?

Cos’è rimasto dei momenti belli?

Il brillare degli occhi,

una goccia d’essenza,

un sospiro sul bavero,

il respiro sul vetro,

di lacrime una briciola

e un’unghia di tristezza.

E poi, credetemi, quasi più nulla.

Fumo di sigarette

e sorrisi fuggevoli,

e un pugno di parole

che volano in un angolo

come rifiuti lievi

che il vento porta via.

E ancora non vorrei dimenticare

quei tre fiocchi di neve.

Solo questo, ed è tutto.

Jeroslav Seifert

Il violinista pazzo

Non fluì dalla strada del nord

né dalla via del sud

la sua musica selvaggia per la prima volta

nel villaggio quel giorno.

Egli apparve all'improvviso nel sentiero,

tutti uscirono ad ascoltarlo,

all'improvviso se ne andò,

e invano sperarono di rivederlo.

La sua strana musica infuse

in ogni cuore un desiderio di libertà.

Non era una melodia,

e neppure una non melodia.

In un luogo molto lontano,

in un luogo assai remoto,

costretti a vivere, essi

sentirono una risposta a questo suono.

Risposta a quel desiderio

che ognuno ha nel proprio seno,

il senso perduto che appartiene

alla ricerca dimenticata.

La sposa felice capì

d'essere malmaritata,

l'appassionato e contento amante

si stancò di amare ancora,

la fanciulla e il ragazzo furono felici

d'aver solo sognato,

i cuori solitari che erano tristi

si sentirono meno soli in qualche luogo.

In ogni anima sbocciava il fiore

che al tatto lascia polvere senza terra,

la prima ora dell'anima gemella,

quella parte che ci completa,

l'ombra che viene a benedire

dalle inespresse profondità lambite

la luminosa inquietudine

migliore del riposo.

Così come venne andò via.

Lo sentirono come un mezzo-essere.

Poi, dolcemente, si confuse

con il silenzio e il ricordo.

Il sonno lasciò di nuovo il loro riso,

morì la loro estatica speranza,

e poco dopo dimenticarono

che era passato.

Tuttavia, quando la tristezza di vivere,

poiché la vita non è voluta,

ritorna nell'ora dei sogni,

col senso della sua freddezza,

improvvisamente ciascuno ricorda

-risplendente come la luna nuova

dove il sogno-vita diventa cenere -

la melodia del violinista pazzo.

Fernando Pessoa

Le finestre

In queste buie stanze

dove passo giornate soffocanti,

io brancolo

in cerca di finestre.

Una se ne aprisse,

a mia consolazione.

Ma non ci sono finestre

o sarò io che non le so trovare.

Meglio così, forse.

Può darsi che la luce

mi porti altro tormento.

E poi chissà mai

quante cose nuove

ci rivelerebbero.

Constantinos Kavafis

Una forgia e una falce

Un minuto fa avevo le finestre aperte

e c’era il sole.

Tiepide brezze

attraversavano la stanza.

(L’ho scritto anche in una lettera.)

Poi, sotto i miei occhi, si è fatto buio.

Il mare ha cominciato a incresparsi

e le barche da diporto che erano a pesca

hanno virato e sono rientrate, una flottiglia.

Il tintinnabolo sotto al portico è caduto

di colpo sotto una raffica. le cime degli alberi

tremavano.

Il tubo della stufa cigolava e sbatteva

trattenuto dai tiranti.

Ho detto: "Una forgia e una falce”.

Certe volte parlo da solo, così.

Nomino certe cose:

argano, gomna limo, foglia, fornace.

Il tuo volto, la tua bocca, le tue spalle

ora sono per me inconcepibili!

Che fine hanno fatto?

E’ come se li avessi sognati.

I sassi che abbiamo portato

a casa dalla spiaggia se ne stanno lì

sul davanzale a raffreddarsi.

Torna a casa. Mi senti?

I miei polmoni sono pieni del fumo

della tua assenza.

Raymond Carver

Cose nascoste 

Dalle cose che feci o dissi

non cerchino d’indovinare chi fui.

C’era un impedimento a trasformare

il mio modo di vivere e di agire.

C’era un impedimento che m’interrompeva

molte volte che stavo per parlare.

Dalle mie azioni meno appariscenti

e dai miei scritti più velati –

da questo solo mi conosceranno.

Anche se forse non varrà la pena

che faccian tanti sforzi per capirmi.

Più avanti – in una società perfetta –

apparirà di certo qualcun altro

che mi somigli e come me sia libero.

Constantinos Kavafis

La curva dei tuoi occhi intorno al cuore

La curva dei tuoi occhi intorno al cuore

ruota un mondo di danza e di dolcezza,

nimbo del tempo, arca notturna e fida,

e non tutto so piú quel che ho vissuto

perché non sempre gli occhi tuoi m'han visto.

Foglie di luce e spuma di rugiada

canne del vento, risa profumate,

ali che il mondo coprono di luce,

navi che il cielo recano ed il mare,

caccia dei suoni e fonti dei colori.

Profumi schiusi da un nido di aurore

sempre giacenti sulla paglia d'astri,

come la luce vive d'innocenza

il mondo vive dei tuoi occhi puri

e va tutto il mio sangue nei tuoi sguardi.

Paul Éluard

Giro le spalle al mare

Giro le spalle al mare che conosco,

al mio essere umano me ne torno,

e quanto c’è nel mare lo sorprendo

nella pochezza mia di cui son conscio.

Di naufragi ne so più del mare,

dagli abissi che sondo torno esangue,

e perché da me nulla lo separi,

vive annegato un corpo nel mio sangue.

Josè Saramago

Dalla povertà del più ricco
Passarono dieci anni -

non una goccia mi giunse,

né vento umido, né rugiada d'amore

- una terra senza pioggia...

Ora prego la mia saggezza

di non farsi avida in questa aridità:

trabocca,stilla tu stessa rugiada

sii tu stessa pioggia nella selva ingiallita!

Ordinai un tempo alle nubi

di andar via dai miei monti -

dissi un tempo "più luce, voi oscure!"

Oggi le attiro perché vengano:

fate buio intorno a me con le vostre mammelle!

- voglio mungervi

voi, mucche supreme.

Riverso su questa terra calda saggezza di latte,

dolce rugiada d'amore.

Via, via, voi verità

che oscure guardate!

Non voglio vedere sui miei monti

verità acerbe, impazienti.

Indorata dal sorriso

mi si avvicini oggi la verità,

addolcita dal sole, brunita dall'amore, -

coglierò dall'albero solo una verità matura.

Oggi tendo la mano

verso le chiome del caso,

saggio abbastanza per condurlo

simile ad un bimbo, e ingannarlo.

Oggi voglio essere ospitale

verso ciò che è sgradito,

con il destino stesso

non voglio essere spinoso

- non è ricco Zarathustra.

La mia anima,

con la sua lingua insaziabile,

ha già leccato ogni cosa buona e cattiva,

si è immersa in ogni profondità.

ma sempre, simile al sughero,

essa torna a nuotare in superficie,

volteggia giocando come olio su mari bruni:

in virtù di questa anima mi si chiama beato.

Chi mi è padre? Chi madre?

Non mi è padre il principe abbondanza

e non mi è madre il quieto ridere?

Non generò l'unione di costoro

me, animale enigmatico,

me. demone della luce,

me, dissipatore di tutta la saggezza, Zarathustra?

Malato, oggi di tenerezza,

un vento di disgelo,

siede in attesa di Zarathustra, in attesa dei suoi monti, -

nella sua stessa linfa

reso dolce e cotto,

sotto la sua vetta

sotto il suo ghiaccio,

stanco e felice,

un creatore nel suo settimo giorno.

- Silenzio!

Una verità vaga sopra di me

come una nube, -

con invisibili folgori mi coglie.

Su ampie, lente scalinate

sale la sua fortuna verso di me:

vieni, vieni, amata verità!

- Silenzio!

E' la mia verità! -

Da occhi esitanti,

da vellutati brividi

il suo sguardo mi coglie,

ridente, malvagio, uno sguardo di fanciulla...

Essa indovinò il fondo della mia felicità,

mi indovinò - ah! che cosa trama? -

Sta un drago purpureo in agguato

nell'abisso del suo sguardo di fanciulla.

- Silenzio! Parla la mia verità! -

Guai a te, zarathustra!

Hai l'aspetto di uno

che abbia inghiottito oro:

ti squarceranno il ventre!...

Sei troppo ricco,

corruttore di molti!

Troppi rendi invidiosi,

troppi poveri...

Su di me pure getta ombra la tua luce -,

rabbrividisco: va via, tu ricco,

va, Zarathustra, via dal tuo sole!...

Vorresti regalare, donare la tua abbondanza,

ma sei tu stesso il più superfluo!

Sii saggio, ricco!

Dona prima te stesso, o Zarathustra!

passarono dieci anni -,

e non una goccia ti raggiunse?

né vento umido, né rugiada d'amore?

Ma chi dovrebbe amarti,

tu, troppo ricco?

La tua felicità inaridisce intorno,

rende poveri d'amore

- una terra senza pioggia...

Nessuno più ti ringrazia.

Ma tu ringrazi chiunque

prenda da te:

da ciò ti riconosco,

tu, troppo ricco,

il più povero dei ricchi!

Tu ti sacrifichi, ti tormenta la tua ricchezza -,

ti dedichi,

non ti risparmi, non ti ami:

il grande tormento sempre ti attanaglia,

il tormento di granai traboccanti, di un cuore traboccante -

ma nessuno più ti ringrazia.

Devi farti più povero,

saggio insipiente!

se vuoi essere amato.

Solo chi soffre è amato,

solo a chi ha fame si dà amore:

Dona via prima te stesso, o Zarathustra|!

- Io sono la tua verità...

Friedrich Wilhelm Nietzsche

Sii gentile

Ci viene sempre chiesto

di comprendere l'altrui

punto di vista

non importa quanto sia

antiquato

stupido o

disgustoso.

Uno dovrebbe

guardare

agli errori degli altri

e alle loro vite sprecate

con

gentilezza,

specialmente se si tratta di

anziani.

Ma l'età è la somma

delle nostre azioni.

sono invecchiati

malamente

perché hanno

vissuto

senza mettere mai a fuoco,

hanno rifiutato di

vedere.

non è colpa loro?

di chi è la colpa?

mia?

A me si chiede di mascherare

il mio punto di vista

agli altri

per paura della loro

paura.

L'età non è un crimine

ma l'infamia

di un'esistenza

deliberatamente

sprecata

in mezzo a tante

esistenze

deliberatamente

sprecate

lo è.

Charles Bukowski

Sull’isola a volte abitata 

Sull’isola a volte abitata di quel che siamo,

ci sono notti, mattini e albe

in cui sentiamo  il bisogno di morire.

Allora sappiamo tutto di quel che è stato e sarà.

Il mondo ci appare definitivamente spiegato e ci

invade una grande serenità, e si dicono le

parole che la esprimono.

Solleviamo un pugno di terra e la stringiamo tra le mani.

Che dolcezza.

Lì si contiene tutta la verità sopportabile:

il contorno, la volontà, i limiti.

Possiamo allora dire che siamo liberi,

con la pace e il sorriso di chi si riconosce

e ha viaggiato intorno al mondo infaticabile,

perché ha morso l’anima fino  all’osso.

Liberiamo pian piano la terra dove avvengono miracoli

come l’acqua, la pietra, la radice.

Ognuno di noi è per ora la vita.

Questo ci basti.

José Saramago

Silenzi

Oggi non era giorno di parole,

con mire di poesie o di discorsi,

né c’era strada che fosse nostra.

A definirci bastava solo un atto,

e visto che a parole non mi salvo,

parla per me, silenzio, ch’io non posso.

José Saramago

Intimità

In fondo alla miniera più segreta,

all' interno del frutto più distante,

nel vibrare della nota più discreta,

nella conchiglia più ritorta e risonante,

nello strato più denso di pittura

nella vena che nel corpo più ci sonda,

nella parola che dica più dolcezza,

nella radice che più scende, più nasconde,

nel silenzio più fondo della pausa

in cui la vita si è fatta eternità,

cerco la tua mano, decifro la causa

di non credere e volere, infine, intimità.

José Saramago

Passato

I ricordi, queste ombre troppo lunghe

del nostro breve corpo,

questo strascico di morte

che noi lasciamo vivendo

i lugubri e durevoli ricordi,

eccoli già apparire:

melanconici e muti

fantasmi agitati da un vento funebre.

E tu non sei più che un ricordo.

Sei trapassata nella mia memoria.

Ora sì, posso dire che

che m'appartieni

e qualche cosa fra di noi è accaduto

irrevocabilmente.

Tutto finì, così rapito!

Precipitoso e lieve

il tempo ci raggiunse.

Di fuggevoli istanti ordì una storia

ben chiusa e triste.

Dovevamo saperlo che l'amore

brucia la vita e fa volare il tempo.

Vincenzo Cardarelli