Sonetto 121

È meglio esser colpevole che tale esser stimato

quando non essendolo si è accusati d'esserlo;

e perso è ogni valor sincero perché creduto colpa

non dal nostro sentire, ma dal giudizio d'altri.

Perché mai dovrebbero gli occhi altrui adulteri

considerar vizioso il mio amoroso sangue?

Perché nelle mie voglie s'insinuan lascive spie

che a parer lor condannano quel ch'io ritengo giusto?

No, io sono quel che sono e chi mira

ai miei errori, colpisce solo i propri;

potrei esser io sincero e loro non dire il vero,

non venga il mio agir pesato dal loro pensar corrotto;

a men che non sostengano questo mal comune -

l'umanità è malvagia e nel suo mal trionfa.

William Shakespeare

Passato, presente e futuro

Io fui. Ma quel che fui più non ricordo:

polvere a strati, veli, mi camuffano

questi quaranta volti disuguali,

logorati da tempo e mareggiate.

Io sono. E quel che sono è così poco:

rana fuor dello stagno che saltò,

e nel salto, alto quanto più si può,

l’aria di un altro mondo la schiattò.

C’è da vedere, se c’è, quel che sarò:

un viso ricomposto innanzi fine,

un canto di batraci, pure roco,

una vita che scorre bene o male.

José Saramago

Storia antica

Impegni non avevo, ma mancai;

giuramenti non feci, ma tradii:

che ci si senta rei non dipende

dal giudizio degli altri, ma di sé.

E' facile compagna la coscienza

se accetta docilmente e viene a patti,

difficile è tacitarla quando siamo

più retti, infine, di quello che si crede.

Un giorno tornerò al triste mondo,

alla lotta che ormai più non m'aspetta,

ma prima sia diversa un'altra donna,

compagna, non catena che m'incatena.

José Saramago

Mezze suole

So bene che le mezze suole messe

alle scarpe aggiustate non resistono

al selciato del tempo che percorro.

Fermo, chissà, le scarpe mi duravano,

ma quieto chi ci sta, anche sapendo

che è di questo cammino che mi muoio.

José Saramago

Vorrei

Vorrei poter soffocare

nella stretta delle tue braccia

nell'amore ardente del tuo corpo

sul tuo volto, sulle tue membra struggenti

nel deliquio dei tuoi occhi profondi

perduti nel mio amore,

quest'acredine arida

che mi tormenta.

Ardere confuso in te disperatamente

quest'insaziabilità della mia anima

già stanca di tutte le cose

prima ancor di conoscerle

ed ora tanto esasperata

dal mutismo del mondo

implacabile a tutti i miei sogni

e dalla sua atrocità tranquilla

che mi grava terribile

e noncurante

e nemmeno più mi concede

la pacatezza del tedio

ma mi strazia tormentosamente

e mi pungola atroce,

senza lasciarmi urlare,

sconvolgendomi il sangue

soffocandomi atroce

in un silenzio che è uno spasimo

in un silenzio fremente.

Nell'ebrezza disperata

dell'amore di tutto il tuo corpo

e della tua anima perduta

vorrei sconvolgere e bruciarmi l'anima

sperdere quest'orrore

che mi strappa gli urli

e me li soffoca in gola

bruciarlo annichilirlo in un attimo

e stringermi a te

senza ritegno più

ciecamente, febbrile,

schiantandoti, d'amore.

Poi morire, morire,

con te.

Il giorno tetro

in cui dovrò solitario

morire (e verrà, senza scampo)

quel giorno piangerò

pensando che potevo

morire così nell'ebbrezza

di una passione ardente.

Ma per pietà d'amore

non l'ho voluto mai.

Per pietà del tuo povero amore

ho scelto, anima mia,

la via del più lungo dolore.

Cesare Pavese

Nel mio dolore

Nel mio dolore nulla è in movimento

Di quello che io stesso sono stato

Attendo nessuno verrà

Né di giorno né di notte né mai più

I miei occhi si sono separati dai tuoi occhi

Perdono fiducia perdono la luce

La mia bocca si è separata dalla tua bocca

La mia bocca si è separata dal piacere

E dal senso dell’amore e dal senso della vita

Le mie mani si sono separate della tue mani

Le mie mani lasciano sfuggire tutto

I miei piedi si sono separati dai tuoi piedi

Non avanzeranno più non ci sono più strade

Non conosceranno più né il peso né il riposo

Mi è concesso di veder finire la mia vita

Con la tua

La mia vita è in tuo potere

che ho creduto infinita

E l’avvenire la mia sola speranza è il mio sepolcro

Identico al tuo circondato da un mondo indifferente

Ero così vicino a te che ho freddo vicino agli altri.

Paul Éluard

T'amo per tutte le donne che non ho conosciuto

T'amo per tutte le stagioni che non ho vissuto

Per l'odore d'altomare e l'odore del pane fresco

Per la neve che si scioglie per i primi fiori

Per gli animali puri che l'uomo non spaventa

T'amo per parlare

T'amo per tutte le donne che non amo

Sei tu stessa a riflettermi io mi vedo così poco

Senza di te non vedo che un deserto

Tra il passato e il presente

Ci sono state tutte queste morti superate senza far rumore

Non ho potuto rompere il muro del mio specchio

Ho dovuto imparare parola per parola la vita

Come si dimentica

T'amo per la tua saggezza che non è la mia

Per la salute

T'amo contro tutto quello che ci illude

Per questo cuore immortale che io non posseggo

Tu credi di essere il dubbio e non sei che ragione

Tu sei il sole forte che mi inebria

Quando sono sicuro di me.

Paul Éluard

Quei tuoi capelli d'arance nel vuoto del mondo

Quei tuoi capelli d'arance nel vuoto del mondo,

nel vuoto dei vetri grevi di silenzio e

d'ombra ove a mani nude cerco ogni tuo riflesso,

Chimerica è la forma del tuo cuore

e al mio desiderio perduto il tuo amore somiglia.

O sospiri di ambra, sogni, sguardi.

Ma non sempre sei stata con me, tu. La memoria

m’è oscurata ancora d’averti vista giungere

e sparire. Ha parole il tempo, come l’amore.

Paul Éluard

Le parole, sono l'unica cosa che abbiamo.

José Saramago

Ode al cane

Il cane mi domanda e non rispondo.

Salta, corre pei campi e mi domanda

senza parlare

e i suoi occhi son due domande umide,

due fiamme

liquide

interroganti

e non rispondo, non rispondo perché non so

e niente posso dire.

In mezzo ai campi andiamo,

uomo e cane.

Luccicano le foglie come se qualcuno

le avesse baciate ad una ad una,

salgono dal suolo tutte le arance

a collocare piccoli planetari

in alberi rotondi

come la notte e verdi

e uomo e cane andiamo, fiutando il mondo,

scuotendo il trifoglio,

tra le limpide dita di settembre.

Il cane si arresta, corre dietro alle api,

salta l'acqua irrequieta,

ascolta lontanissimi latrati,

orina su una pietra

e porta la punta del suo muso a me,

come un regalo.

Tenera impertinenza per palesare affetto!

e fu a quel punto che mi chiese,

con gli occhi,

perché ora è giorno, perché verrà la notte,

perché la primavera non portò nel suo cesto

nulla per cani vagabondi,

ma inutili fiori, fiori e ancora fiori.

questo mi chiede il cane, e non rispondo.

Andiamo avanti,

uomo e cane, appaiati dal mattino verde,

dall'eccitante vuota solitudine

in cui solo noi esistiamo,

questa coppia di un cane rugiadoso

e un poeta del bosco,

perché non esistono

uccelli o fiori occulti,

ma profumi e gorgheggi

per due compagni:

un mondo inumidito dalle distillazioni della notte,

un tunnel verde e poi una prateria,

una raffica di vento aranciato,

il sussurro delle radici,

la vita che cammina,

respira,

cresce

e l'antica amicizia,

la gioia di esser cane e di esser uomo

tramutata in un solo animale

che cammina muovendo sei zampe

e una coda intrisa di rugiada.

Pablo Neruda

Quelle come me
Quelle come me regalano sogni,
anche a costo di rimanerne prive…

Quelle come me donano l’Anima,

perché un’anima da sola è come

una goccia d’acqua nel deserto…

Quelle come me tendono la mano

ed aiutano a rialzarsi, pur correndo il rischio

di cadere a loro volta…

Quelle come me guardano avanti,

anche se il cuore rimane sempre qualche passo indietro…

Quelle come me cercano un senso all’esistere e,

quando lo trovano, tentano d’insegnarlo

a chi sta solo sopravvivendo…

Quelle come me quando amano, amano per sempre…

e quando smettono d’amare è solo perché

piccoli frammenti di essere giacciono

inermi nelle mani della vita…

Quelle come me inseguono un sogno…

quello di essere amate per ciò che sono

e non per ciò che si vorrebbe fossero…

Quelle come me girano il mondo

alla ricerca di quei valori che, ormai,

sono caduti nel dimenticatoio dell’anima…

Quelle come me vorrebbero cambiare,

ma il farlo comporterebbe nascere di nuovo…

Quelle come me urlano in silenzio,

perché la loro voce non si confonda con le lacrime…

Quelle come me sono quelle cui tu riesci

sempre a spezzare il cuore,

perché sai che ti lasceranno andare,

senza chiederti nulla…

Quelle come me amano troppo, pur sapendo che,

in cambio, non riceveranno altro che briciole…

Quelle come me si cibano di quel poco e su di esso,

purtroppo, fondano la loro esistenza…

Quelle come me passano inosservate,

ma sono le uniche che ti ameranno davvero…

Quelle come me sono quelle che,

nell’autunno della tua vita,

rimpiangerai per tutto ciò che avrebbero potuto darti

e che tu non hai voluto…

Alda Merini

(dal) Manfred

Odimi, odimi, Astarte,

amata, parlami! Tanto ho sofferto

e soffro ancora tanto. Guardami!

La tua fossa non ti ha mutato tanto

quant'io son mutato per te.

Troppo mi amasti, come io ti amai.

Non eravamo fatti per torturarci così,

quantunque fosse il più empio dei peccati

amarci come noi ci amammo...

Dimmi che tu non mi detesti...

Che io sconto il castigo per entrambi,

che tu sarai del numero beato,

e io morrò... Perché finora tutto

quel che odio cospira a incatenarmi

all'esistenza, a una vita che mi esclude

dall'immortalità, dove il futuro

è simile al passato. Non ho tregua.

Non so che cosa chiedere o cercare.

Sento soltanto quello che tu sei

e io sono. Ma, prima di morire

vorrei udire di nuovo quella voce

che era la mia musica.

Parlami! Ti ho invocato nelle notti

serene, ho spaventato gli uccelli

addormentati tra i silenziosi rami,

per chiamare te.

Ho risvegliato i lupi montani

ho appreso alle caverne a riecheggiare

invano il nome tuo adorato; tutto

rispose, tranne la tua voce. Parlami!

Ho errato sulla terra e non ho mai

trovato a te l'uguale. Parlami!

T'ho cercato tra le stelle a venire,

ho contemplato il cielo inutilmente,

senza trovarti mai. Parlami! Guarda,

i demoni a me attorno, hanno pietà

di me che non li temo ed ho pietà

per te soltanto. Parlami!

Sdegnata, se vuoi, ma parlami!

Dimmi non so che cosa, ma che io ti senta

una volta ancora...

Carmelo Bene

Lisbona, 14 marzo 1916

Mio caro Sa-Carneiro,

Le scrivo oggi per necessità sentimentale, per una struggente ansia di parlare con Lei. Come si desume da quanto segue, non ho niente da dirLe. 

Solo questo: che oggi ho toccato il fondo di una depressione senza fondo. L'assurdità della frase parla per me. Oggi mi trovo in uno di quei giorni in cui non ho mai avuto futuro. C'è solo il presente: immobile come un muro di angoscia tutto attorno. L'altra riva del fiume, in quanto è quella di là, non è mai quella di qua: e questa è l'intima ragione di ogni mia sofferenza. Ci sono navi dirette verso molti porti, ma nessuna verso dove la vita non dolga, perché non si può sbarcare nel porto della dimenticanza. Tutto ciò è accaduto molto tempo fa, ma la mia pena è più antica. In giorni dell'anima come questo io sento perfettamente, con tutta la coscienza del mio corpo, di essere il bambino triste che la vita ha malmenato. Mi hanno messo in un canto da dove sento gli altri che giocano. tengo fra le mani il giocattolo rotto che mi hanno regalato per un'ironia di latta. Oggi la mia vita si rende conto perfettamente di tutto ciò. Nel giardino che scorgo fra le silenziose finestre della mia prigionia, hanno spinto tutte le altalene più in alto dei rami cui erano attaccate; sono attorcigliate troppo in alto; e così neanche l'idea di essere fuggito può, nella mia immaginazione, disporre di un'altalena per dimenticare l'ora presente. Questo all'incirca, ma detto senza stile, è il mio stato d'animo in questo momento. Come alla vegliatrice del Marinheiro, mi bruciano gli occhi per aver immaginato di piangere. La vita mi duole a pezzi, a sorsate, per interstizi. Tutto ciò è stampato a caratteri minuscoli in un libro dalla brossura che si sta scucendo. Se non stessi scrivendo proprio a Lei, sarei obbligato a giurare che sto scrivendo una lettera sincera e che e che le cose dal nesso isterico che essa contiene sono scaturite spontaneamente da quanto ho nell’animo. Ma Le i capirà perfettamente che questa irrappresentabile tragedia ha la stessa realtà di un attaccapanni o di una tazzina –piena di qui e di ora, e che passa dentro di me come il verde passa nelle foglie.(…)

La mia non è pazzia; ma anche la pazzia deve procurare un abbandono nei riguardi di ciò che ci fi soffrire un astuto piacere degli sbigottimenti dell’animo non molto differenti dal mio.

Di che colore sarà sentire?
Migliaia di abbracci dal sempre Suo

Fernando Pessoa

(da) Lettera ad Armando Côrtes Rodrigues           Lisbona, 19 gennaio 1915

(…)La mia crisi è del tipo delle grandi crisi psichiche, che sono sempre crisi di incompatibilità, quando non con gli altri, certamente con se stessi. La mia, ora, non è di incompatibilità con me stesso; l’autodisciplina che ho gradualmente conquistato è riuscita a unificare dentro di me tutti quegli elementi divergenti del mio carattere che erano suscettibili di essere armonizzati. Ho ancora molto da intraprendere nel mio spirito; perciò sono ancora molto lontano da quell’unificazione che vorrei. Ma, come ho detto, non è da qui che provengono i motivi del mio attuale sconforto.

La crisi di incompatibilità con gli altri, sia chiaro fin d’ora, non è una incompatibilità violenta come se risultasse da divergenze nitide e dichiarate di entrambe le parti. Si tratta di ben altro. L’ incompatibilità è sentita da me, dentro di me, ed è in me che sta tutto il peso della mia divergenza da quelli che mi circondano. Il fatto che io ora mi trovi a vivere solo viene ad aggravare questo mio stato di spirito, perché mi lascia a nudo con la mia anima, senza affetti e senza interessi familiari vicini che possano sviare da me la mia attenzione. Si aggiunga poi che mi trovo a vivere da mesi in una sensazione di profonda incompatibilità con le persone che mi circondano.

in nessuno di quelli che mi circondano io trovo un atteggiamento verso la vita che sia in sincronia con la mia intima sensibilità, con le mie aspirazioni e con le mie ambizioni, con tutto quanto costituisce il fondamento  e l’essenza del mio intimo essere spirituale. (…)

Fernando Pessoa

Concludendo

Vivo sull’acqua,

solo. Senza moglie né figli.

Ho circumnavigato ogni possibilità

per arrivare a questo:

una piccola casa su acqua grigia,

con le finestre sempre spalancante

al mare stantio.

Certe cose non le scegliamo noi,

ma siamo quello che abbiamo fatto.

Soffriamo, gli anni passano, lasciamo

tante cose per via, fuorché il bisogno

di fardelli.

L’amore è una pietra

che si è posata sul fondo del mare

sotto acqua grigia. Ora, non chiedo nulla

alla poesia, se non vero sentire:

non pietà, non fama, non sollievo.

Tacita sposa,

noi possiamo sederci a guardare acqua grigia,

e in una vita che trabocca

di mediocrità e rifiuti

vivere come rocce.

Scorderò di sentire,

scorderò il mio dono. E’ più grande e duro,

questo, di ciò che là passa per vita.

Dereck Walkott

Penziere mieje...

Penziere mieje, levàteve sti panne,

stracciàtev' 'a cammisa, e ascite annuro.

Si nun tenite n'abito sicuro,

tanta vestite che n'avit' 'a fa?

Menàteve spugliate mmiez' 'a via,

e si facite folla, cammenate.

Si sentite strillà, nun ve fermate:

nu penziero spugliato 'a folla fa.

Currite ncopp' 'a cimma 'e na muntagna,

e quanno 'e piede se sò cunzumate:

un'ànema e curaggio, e ve menate...

nzerrano ll'uocchie, primm' 'e ve menà!

Ca ve trovano annuro? Nun fa niente.

Ce sta sempe nu tizio canusciuto,

ca nun 'o ddice... ca rimmane muto...

e ca ve veste, primm' 'e v'atterrà.

Eduardo De Filippo

Ammore perduto

Ammore perduto,

i' t'ero truvato,

nun aggio saputo

tenerte cu mme.

Ammore perduto,

mm'ha ditto stu core

ca tarde ha saputo

tu ch'ire pe mme.

Antonio de Curtis - in arte Toto' 

Napule, tu e io

Io voglio bene a Napule

pecchè 'o paese mio

è cchiù bello 'e na femmena,

carnale e simpatia.

E voglio bene a te

ca si napulitana

pecchè si comm'a me

cu tanto 'e core 'mmano.

Saje scrivere, saje leggere

parole 'e passione;

saje ridere, saje chiagnere

sentenno na canzona.

Napule, tu e io...

simme tre 'nnammurate:

simmo na cosa sola,

gentile e appassiunata.

Nuie simmo 'e figlie 'e Napule,

Vommero, Margellina :

quanno se dice "Napule"

s'annomena 'a riggina!

Antonio de Curtis - in arte Toto' 

‘A livella

Ogn'anno,il due novembre,c'é l'usanza

per i defunti andare al Cimitero.

Ognuno ll'adda fà chesta crianza;

ognuno adda tené chistu penziero.

Ogn'anno,puntualmente,in questo giorno,

di questa triste e mesta ricorrenza,

anch'io ci vado,e con dei fiori adorno

il loculo marmoreo 'e zi' Vicenza.

St'anno m'é capitato 'navventura...

dopo di aver compiuto il triste omaggio.

Madonna! si ce penzo,e che paura!,

ma po' facette un'anema e curaggio.

'O fatto è chisto,statemi a sentire:

s'avvicinava ll'ora d'à chiusura:

io,tomo tomo,stavo per uscire

buttando un occhio a qualche sepoltura.

"Qui dorme in pace il nobile marchese

signore di Rovigo e di Belluno

ardimentoso eroe di mille imprese

morto l'11 maggio del'31"

'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto...

...sotto 'na croce fatta 'e lampadine;

tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:

cannele,cannelotte e sei lumine.

Proprio azzeccata 'a tomba 'e stu signore

nce stava 'n 'ata tomba piccerella,

abbandunata,senza manco un fiore;

pe' segno,sulamente 'na crucella.

E ncoppa 'a croce appena se liggeva:

"Esposito Gennaro - netturbino":

guardannola,che ppena me faceva

stu muorto senza manco nu lumino!

Questa è la vita! 'ncapo a me penzavo...

chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!

Stu povero maronna s'aspettava

ca pur all'atu munno era pezzente?

Mentre fantasticavo stu penziero,

s'era ggià fatta quase mezanotte,

e i'rimanette 'nchiuso priggiuniero,

muorto 'e paura...nnanze 'e cannelotte.

Tutto a 'nu tratto,che veco 'a luntano?

Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...

Penzaje:stu fatto a me mme pare strano...

Stongo scetato...dormo,o è fantasia?

Ate che fantasia;era 'o Marchese:

c'o' tubbo,'a caramella e c'o' pastrano;

chill'ato apriesso a isso un brutto arnese;

tutto fetente e cu 'nascopa mmano.

E chillo certamente è don Gennaro...

'omuorto puveriello...'o scupatore.

'Int 'a stu fatto i' nun ce veco chiaro:

so' muorte e se ritirano a chest'ora?

Putevano sta' 'a me quase 'nu palmo,

quanno 'o Marchese se fermaje 'e botto,

s'avota e tomo tomo..calmo calmo,

dicette a don Gennaro:"Giovanotto!

Da Voi vorrei saper,vile carogna,

con quale ardire e come avete osato

di farvi seppellir,per mia vergogna,

accanto a me che sono blasonato!

La casta è casta e va,si,rispettata,

ma Voi perdeste il senso e la misura;

la Vostra salma andava,si,inumata;

ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non posso

la Vostra vicinanza puzzolente,

fa d'uopo,quindi,che cerchiate un fosso

tra i vostri pari,tra la vostra gente"

"Signor Marchese,nun è colpa mia,

i'nun v'avesse fatto chistu tuorto;

mia moglie è stata a ffa' sta fesseria,

i' che putevo fa' si ero muorto?

Si fosse vivo ve farrei cuntento,

pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'osse

e proprio mo,obbj'...'nd'a stu mumento

mme ne trasesse dinto a n'ata fossa".

"E cosa aspetti,oh turpe malcreato,

che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?

Se io non fossi stato un titolato

avrei già dato piglio alla violenza!"

"Famme vedé..-piglia sta violenza...

'A verità,Marché,mme so' scucciato

'e te senti;e si perdo 'a pacienza,

mme scordo ca so' muorto e so mazzate!...

Ma chi te cride d'essere...nu ddio?

Ccà dinto,'o vvuo capi,ca simmo eguale?...

...Muorto si'tu e muorto so' pur'io;

ognuno comme a 'na'ato é tale e quale".

"Lurido porco!...Come ti permetti

paragonarti a me ch'ebbi natali

illustri,nobilissimi e perfetti,

da fare invidia a Principi Reali?".

"Tu qua' Natale...Pasca e Ppifania!!!

T''o vvuo' mettere 'ncapo...'int'a cervella

che staje malato ancora e' fantasia?...

'A morte 'o ssaje ched''e?...è una livella.

'Nu rre,'nu maggistrato,'nu grand'ommo,

trasenno stu canciello ha fatt'o punto

c'ha perzo tutto,'a vita e pure 'o nomme:

tu nu t'hè fatto ancora chistu cunto?

Perciò,stamme a ssenti...nun fa''o restivo,

suppuorteme vicino-che te 'mporta?

Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:

nuje simmo serie...appartenimmo à morte!"

Antonio de Curtis - in arte Toto' 

Taci, anima mia. Son questi i tristi

Taci, anima mia. Son questi i tristi

giorni in cui senza volontà si vive,

i giorni dell'attesa disperata.

Come l'albero ignudo a mezzo inverno

che s'attrista nell'ombra della corte,

io non credo di mettere più foglie

e dubito d'averle messe mai.

Camminando solo

tra la gente che m'urta e non mi vede,

mi pare d'esser da me stesso assente.

E m'accalco ad udire dov'è ressa,

sosto dalle vetrine abbarbagliato

e mi volgo al frusciare d'ogni gonna.

Per la voce d'un cantastorie cieco

per l'improvviso lampo d'una nuca

mi sgocciolan dagli occhi sciocche lacrime

mi s'accendon negli occhi cupidigie.

Ché tutta la mia vita nei miei occhi

ogni cosa che passa la. commuove

come debole vento un'acqua morta.

Non sono che uno specchio rassegnato

che riflette ogni cosa per la via.

In me stesso non guardo perché nulla

vi troverei.

E, venuta la sera, nel mio letto

mi stendo lungo come in una bara.

Camillo Sbarbaro

Il mio passato

Spesso ripeto sottovoce

che si deve vivere di ricordi solo

quando mi sono rimasti pochi giorni.

Quello che è passato

è come se non ci fosse mai stato.

Il passato è un laccio che

stringe la gola alla mia mente

e toglie energie per affrontare il mio presente.

Il passato è solo fumo

di chi non ha vissuto.

Quello che ho già visto

non conta più niente.

Il passato ed il futuro

non sono realtà ma solo effimere illusioni.

Devo liberarmi del tempo

e vivere il presente giacché non esiste altro tempo       

che questo meraviglioso istante.

Alda Merini

Lettere

Rivedo le tue lettere d’amore

illuminata adesso da un distacco,

senza quasi rancore.

L’illusione era forte a sostenerci,

ci reggevamo entrambi negli abbracci,

pregando che durassero gli intenti.

Ci promettemmo il sempre degli amanti,

certi nei nostri spiriti divini.

E hai potuto lasciarmi,

e hai potuto intuire un’altra luce

che seguitasse dopo le mie spalle.

Mi hai resuscitato dalle scarse origini

con richiami di musica divina,

mi hai resa divergenza di dolore,

spazio, per la tua vita di ricerca

per abitarmi il tempo di un errore.

E mi hai lasciato solo le tue lettere,

onde io le ribevessi nella tua assenza.

Alda Merini

Una stagione

Questa donna una volta era fatta di carne

fresca e solida: quando portava un bambino,

si teneva nascosta e intristiva da sola.

Non amava mostrarsi sformata per strada.

Le altre volte (era giovane e senza volerlo

fece molti bambini) passava per strada

con un passo sicuro e sapeva godersi gli istanti.

I vestiti diventano vento le sere di marzo

e si stringono e tremano intorno alle donne che passano.

Il suo corpo di donna muoveva sicuro nel vento

che svaniva lasciandolo saldo. Non ebbe altro bene

che quel corpo, che adesso è consunto dai troppi figliuoli.

Nelle sere di vento si spande un sentore di linfe,

il sentore che aveva da giovane il corpo

tra le vesti superflue. Un sapore di terra bagnata,

che ogni marzo ritorna. Anche dove in città non c’è viali

e non giunge col sole il respiro del vento,

il suo corpo viveva, esalando di succhi

in fermento, tra i muri di pietra. Col tempo, anche lei,

che ha nutrito altri corpi, si è rotta e piegata.

Non è bello guardarla, ha perduto ogni forza;

ma, dei molti, una figlia ritorna a passare

per le strade, la sera, e ostentare nel vento

sotto gli alberi, solido e fresco, il suo corpo che vive.

E c’è un figlio che gira e sa stare da solo

e si sa divertire da solo. Ma guarda nei vetri,

compiaciuto del modo che tiene a braccetto

la compagna. Gli piace, d’un gioco di muscoli,

accostarsela mentre rilutta e baciarla sul colle.

Sopratutto gli piace, poi che ha generato

su quel corpo, lasciarlo intristire e tornare a se stesso.

Un amplesso lo fa solamente sorridere e un figlio

lo farebbe indignare. Lo sa la ragazza, che attende,

e prepara se stessa a nascondere il ventre sformato

e si gode con lui, compiacente, e gli ammira la forza

di quel corpo che serve per compiere tante altre cose.

  

Cesare Pavese

Nulla posso dire di te

Nulla posso dire di te trascorri nell’ombra

è per questo che nell’oscurità sei la mia guida

innominabile mi offri la schiena

per il mio tatto e le mie ansie il cammino dei re

e nella tua superficie profonda cade il mio spirito cieco

un raggio assetato di se stesso. Tu sei un’altra cosa.

Posso entrare in te soltanto come interferenza

affinchè le mie carezze siano portate

come i resti d’un naufragio

dall’incommensurabile fiume di parole

che sotto la tua pelle

attraversa l’infinito spazio del silenzio

Alejandro Jodorowsky

"E l'amore guardò il tempo e rise, perché sapeva di non averne bisogno. Finse di morire per un giorno, e di rifiorire alla sera, senza leggi da rispettare. Si addormentò in un angolo di cuore per un tempo che non esisteva. Fuggì senza allontanarsi, ritornò senza essere partito, il tempo moriva e lui restava"

Luigi Pirandello

(da) una lettera a constance dowling

Ti amo.

Di questa parola so tutto il peso

- l’orrore e la meraviglia -

eppure te la dico, quasi con tranquillità.

L’ho usata così poco nella mia vita,

e così male, che è come nuova per me.

Cesare Pavese

Ditemi: come va con l'altra

Ditemi: come va con l'altra?

Meno grane? - Mano ai remi!

Vana linea costiera s'assottiglia,

scompare la memoria estrema

di me, isola fluttuante

(per cielo, non per mare...)

Anime, anime: sorelle!

Anime: amiche - mai più amanti!

Come vi va con la creatura semplice?

Senza divinità? E poi?

Voi, sceso dal trono, voi

che avete deposto la regina,

come vivete? Non c'è male?

Non più beghe? E bevete - quanto, adesso?

E la cucina?

Il dazio della mediocrità immortale

come lo pagate, poveretto?

"Basta con le scenate,

con gli eccessi - cambio casa, vado via!"

Con la qualunque - come state

di che vivete, voi - mio eletto?

Mangiate - e dopo pranzo un sonnellino?

Non lamentarti quando sarai sazio!...

Con il simulacro come state

voi che avete dissacrato il Sinai?

Come vivete con la donna terrestre?

Per la costola vi piace?

Non vi frusta la fronte la vergogna?

E la salute? E i nervi?

Senza problemi? A letto tutto bene?

L'immortale piaga della coscienza

come la curate, poveretto?

Come vivete con la merce da mercato?

Troppo cara la vita? Vi assilla l'alto prezzo?

Dopo i marmi di Carrara

che ve ne fate del tritume di gesso?

(È in pezzi il dio scolpito nell'argilla...)

Come ci state con la milleunesima voi

che avete conosciuto Lilith?

Già v'annoia l'ultima trovata della moda?

Sottratto all'incantesimo,

dite, come ve la passate 

con l'umana senza il sesto senso?

In coscienza - sei felice? -No?

In quel disastro senza dei

come stai, amore? È dura?

Sì? Come per me con l'altro?

Marina Cvetaeva

Se tremi per l'indignazione davanti alle ingiustizie, allora sei mio fratello.

Ernesto "Che" Guevara (Rosario, 14 maggio 1928 – La Higuera, 9 ottobre 1967)

Insegnamento

Mia madre trovava lo studio

la cosa più fine del mondo.

Non lo è.

La cosa più fine del mondo è il sentimento.

Quel giorno di notte,

papà che faceva la nottata,

lei mi disse:

"Poveraccio, fino a quest'ora al lavoro pesante."

Sistemò pane e caffè,

lasciò la pentola sul fuoco con acqua calda.

Non mi parlò d'amore.

Questa parola di lusso.

Adélia Prado

Se della mia voce

Se della mia voce potessi liberarmi

per attorcigliare la tua gola alla mia

e solo usare quell'oceano

formato dalle tue parole che nettare sono

per la mia lingua di orfano di vedovo di straniero

Se smettere potessi d'essere assente

per trasformare la tua anima nella mia patria

lasciandoti sentire per una volta

l'impatto mortale del mio silenzio

In fondo altro non sono che il ricordo della tua voce.

Ogni volta che mi rifiuti

finisci di partorirmi.

Alejandro Jodorowsky

Nonostante la tua assenza

Mi rotolo in tutte le ceneri

cercando di trovare l'unico fuoco

mi siedo a conversare con l'ombra

che un giorno d'estate dimenticasti sul divano.

Sono il sogno delle orme di alcuni passi

che una notte persero la memoria.

Nessuno mai è passato di qui.

S'affitta la camera vuota

di una casa che ormai più non esiste.

Alejandro Jodorowsky

da Aut-Aut

Il voler giocare a nascondersi si sconta sempre nel modo più naturale, col diventar misteriosi a se stessi.

Søren Kierkegaard

Momenti di un’estate

Il cielo è blu, e gaia l’erba verde.

I miei occhi tristi blandiscono l’estraneo scenario.

Oh, potesse il mio cuore prendervi parte

e non sentire la dolorosa sensazione della vita che fugge!

Non ho dimora, né ore che mi preservino dal dolore.

Dolci brezze, accorrete alla mia mente!

Grande fiume, così calmo e vero,

insegnami ad andare incontro alla vita come te!

Io non ho tregue, i miei fiori sono appassiti.

Cos’era quel cercare che la mia volontà ha eluso?

Non m’importa neppure ciò che desidero.

Il mio cuore è ricco e il mio amore povero.

Oh, giorno dorato, penetra in me

e irradia la mia anima con la gioiosa luce del sole!

Lascia che io sia soltanto una finestra

attraverso cui tu passi con un chiaro, tiepido non-dolore.

Svengo e tremo nel sentire avvicinarsi la vita.

O fiume che scorri, dov’è la mia casa?

O liete ore che i prati consumano,

fresche piogge estive! O mia disperazione!

O felici orizzonti! O allegre colline!

Quale dolore imprigionano i miei struggenti desideri?

Cosa c’è tra me e me stesso?

Che cosa avrebbe dovuto essere perché così non fosse?

La mia vita non-dolore sarà

che una spiaggia solitaria colpita dal mare!

Quale fato, quale potere dell’oscura disperazione

fa sentire ogni ora allegra come se non lo fosse?

Oh, per un po’ di riposo! Dammi una dimora,

una speranza, un nido per non smarrirmi!

In qualche luogo nella vita deve pur esserci

qualcosa che non sia lotta ad aspettarmi.

Guidami fin lì, o giorno felice!

Lascia che il mio cuore sopporti la tua dipartita!

Sveglia in me le speranze almeno, anche se false.

Il mio spirito cerca a tentoni le mura di una prigione.

Lieve mormorio di ruscelli, dolce sposa dell’estate

perché ho fatto di sogni la mia unica vita?

  

Fernando Pessoa

da L'opera da tre soldi

La legge è fatta esclusivamente per lo sfruttamento di coloro che non la capiscono, o ai quali la brutale necessità non permette di rispettarla.

Bertolt Brecht

da Della Certezza

Il bambino impara, perché crede agli adulti. Il dubbio viene dopo la credenza.

Ludwig Wittgenstein

(da) I fiori blu

"L'istruzione! Vede cos'è l'istruzione, signore? S'impara quel tanto a scuola, si fatica, e non poco, per imparare quel tanto a scuola, e poi, vent'anni dopo, o magari prima, non è più così, le cose sono cambiate, non... se ne sa più niente. Allora non valeva la pena. È per questo che mi piace più pensare che imparare".

Raymond Queneau